October

On a scale from one to twelve

I feel October

I feel October under my nails

from the scraping and scratching I do in the night

trying to escape

from October

I feel October

I feel October under my skin

from the air that I breathe

and the lack of light

that seeps through my vision the moment i wake

in October

I feel October

I feel October slowly dying and fighting the fact

that I feel October

slipping in to November in time

Om at du også er til

Du gør dit bedste for at ignorere regnen
og lyden af en fest du ikke er inviteret til
du læser Shakespearemonologer højt for dig selv
og for støvermiderne bag dragkisten
”Du lytter til DR-JAZZ”
Og du drikker billig whiskey mens du
gentager igen og igen for dig selv
at du er friviligt alene
Du ser youtube videoer
med taler af folk
folk der kæmpede for noget
folk der kunne noget og havde noget at sige
folk der alle sammen var et eller andet
og ind i mellem er du proletar
du indgår i en dialog på et internetsite
du skriver mindeord for Steve Jobs
og ind i mellem lydene fra radioen
gentager du igen og igen for dig selv
at du også er et eller andet
Du er ikke disponibel hvis nogen spørger
for du har vigtige ting at tage dig til
du har ting du skal Google
pakkelister du skal skrive
du har valuta der skal veksles
og manchetknapper der skal knappes
og ind i mellem alle de ting du skal nå
gentager du igen og igen for dig selv
at du har ting du skal nå
Du tæller ned fra ti
du øver dig i at spise med pinde
du skriver lister over tillægsord der starter med F
og nogen gange tærsker du langhalm
du husker hinkeruder og himmellegemer
og navne og fødselsdatoer på karaktererne i tv-serier
Du sorterer dine grammofonplader her til aften
og du gør dig kraftanstrengelser for at skrive blogindlæg med flow
og ind i mellem sekunderne der tikker forbi dig
gentager du for igen og igen for dig selv
at du har noget at byde på
du byder dig selv på endnu et glas
du kravler op i en helt ny stratosfære
du registrerer alle fremmedlegemer i luften omkring dig
og du befinder dig i tankerne
i et rutefly et sted over alperne
på en gade langt væk med en ghettoblaster og et beat
du kan sige prosit på 47 forskellige sprog
du kan høre et tamburkorps men du kan ikke se dem
du har noget at byde på her til aften
du har glamour og æbler
og du har skrevet en artikel om kannibalisme i 70'ernes Amerika
og ind i mellem alle de ord du siger til dig selv
gentager du igen og igen for dig selv
At du også en dag vil blive til noget
en dag vil du være et kadaver
en dag vil du være nævnt i parentes
i et eller andet semivigtigt dokument
en dag vil du gøre noget der betyder noget
en dag vil du være sammen med en eller anden
en dag vil du møde en eller anden In Real Life
og ind i mellem alle drømmene
gentager du igen og igen for dig selv
at du ikke bare drømmer
du har ting du skal opnå
du har ting du samler på
du har ting du aldrig nogen sinde gør
du har din tro
du har din overtro
(det er mest noget med at du aldrig tænder ét lys med flammen fra et andet)
Du har en gud du beder til når du har brug for det
du har en ide til dit eget gravmæle
du har en idealskikkelse
og ind i mellem alle de ting du er
gentager du igen og igen for dig selv
at du også er til

Om dit forhold til Gud

Det er for det meste kun om torsdagen
i begyndelsen af oktober
på dage hvor du er løbet tør for kaffe
og i mangel på meninger at kæmpe for
det er for det meste kun dér det sker
at du gendigter virkeligheden
du lukker øjnene
folder hænderne
og beder til gud
om at genvinde troen

Ellers er du en slambert
verden er din og du skaber den
med hvert ord og hver en tanke du gør dig
Du stræber efter det profane
du dyrker livet uden meningen
og lever blot i manglen på grund
til lade være

Det er for det meste kun når det regner
når du befinder dig i rum uden møbler
når du husker duften af Earl Grey og urøget pibetobak
som minder dig om
at du var et barn
der læste paulus' breve højt for sig selv
det er for det meste kun dér det sker
at du minder dig selv om at Gud elsker dig
at du kysser dine helgenfigurer
og kæmper for at tro på kødets opstandelse

Ellers er du et ugudeligt krabat
du tilbeder penge og puls og mest din egen
du spilder ikke en tanke på
kulturskatte og kæmpepandaer
du kan dit kram
du holder kunstpauser og
skriver kladder og køber kiwifrugter
du går med hårnåle
har identitetskriser og nyder at spise
fire forskellige retter med rødbede

Det er for det mest kun når du stirrer
på nattens standbylys i timevis
når du opfyldes af glødepærenostalgi
og når du indser at i Danmark
er folk i gennemsnit
75 år om at dø
når du bakser med påståede sandheder
det er for det meste kun der du ligger en strategi
om at følge alle de bud du kan huske
om aldrig at udhule osten
og at læse de hellige skrifter med samme
livsånd og naivitet som du læser en
sciencefiction roman

det er for det meste kun dér det sker
at du beder til alle guder du kender
om at blive i stand til at tro på dem
det er for det meste kun dér det sker
at du lever for Gud

ellers er du et menneske
der lever for dig selv